¿Somos un sueño soñado desde otro,
un sueño en que nunca soñó nadie,
o el espontáneo invento de una mitología
que por vanidad de prolongación nos interesa?
Si no hay óbito porque nunca existimos,
si no hay vida porque nunca fue fundada,
solo cabe un tercio excluso, modorra hipnótica será
quien no duerme ni despierta,
pero en este supuesto aletargado
se constata el arranque del parecer
que dormido despierta su belleza.
Que vele la fama el insólito testigo,
o que arda el sueño del inmolado vaticano,
o mi tenue pluma, solitaria garante de amor.
Leer Inmortalizando el amor en la tinta de los versos en El blog de María