Sólo se puede entrar en un corazón roto con el gran privilegio de haber sufrido mucho.
Se desvanece el tiempo más feliz sin dejar ningún rastro ... porque el dolor no tiene alas ni plumas ... o pesa demasiado para el vuelo. La fama es una abeja; tiene canto, aguijón ...
Hummm, y también tiene un ala.
Las palabras que dicen los felices es música muy ruin ... pero las que se sienten en silencio, esas ... si son hermosas
En esta vida breve que se acaba en una hora, tantas cosas, tan pocas ... están en nuestra mano.
Tener parte en la vida, tomar algo de vida, pero que la cisterna no se toque.
¿Es un médico el cielo? porque dicen que cura ... pero póstumamente. ¿Sirve de algo curar? ¿Es el erario público? hablan de nuestras deudas ... pero si hay que echar cuentas que no cuenten conmigo.
Para quien la mañana es una noche ... la medianoche debe ser la hostia.
Te espero, abeja:
Ayer precisamente le decía a alguien que tú conoces que ibas a venir.
La semana pasada regresaron las ranas ... y ya están trabajando; casi todos los pájaros han vuelto, y el trebol está fresco y tupido.
Recibirás mi carta a mediados ... contesta, por favor, o si puedes acude junto a mí.
Siempre tuya, la Mosca.